notas por la mañana.

Hojas tiradas por los suelos, ropa usada arrinconada, fotografías antiguas de desconocidos, cajitas llenas de pinceles y colores.
Tu libro. Solo algunas páginas, no recuerdo dónde metí el resto cuando lo rompí.
Al entrar de nuevo, tropiezo con él. Mis notas, las páginas que me marcaste. Todo está ahí.
Tu piel. Tu olor.

Necesito ordenar la habitación y un café.